ao lume

a panela ao lume
Salta nas artérias do sossego
Acrescenta-se o que se tira
O inverno é deste tempo
Agasalhos são a ternura
Solidificada em púcaros de solidão cozinhada
Aguardamos o pão e o silêncio outra vez
Aqueles olhos, aquelas mãos
Esse verão que nunca mais vem
Esperamos e nada fazemos pelo sol
O frio só vem de nós